Мне не плакать уже по ночам,

Раздирая душу алой помадой.

Не скользит рука по его волосам,

И всё кажется глупой забавой.

Не кричит по нему тишина.

Не зовет и во сне его тоже.

Верность эта уже не нужна,

Если нет мурашек по коже.

Всё проходит, как тихий туман.

И роман вдруг стал прошлогодним.

Нам не скоро вспомнить финал,

Как тем птицам, зимой перелётным.

Не заплачет когда-то душа,

Пройдет мимо гущи событий.

Всё забыть бывает пора.

Или лучше быть позабытым.