маленький пупсик сидел и плакал он печалился смирился то, что он пригодился. А за окном темнело, ветер выл у дверей,

Казалось, даже звёзды стали чуть-чуть грустней.

Он думал: «Ну какой от меня в мире прок?

Лишь тихий, незаметный, маленький комок».

И слёзы капали на старый лоскуток,

Как будто мир шептал: «Ты здесь совсем не в срок…»И только лучик, робкий, тонкий и усталый,

Скользнул по пупсику, как шёпот запоздалый:

«Ты не пустяк, не тень, не крошка в тишине —

Ты чьё-то тихое, но очень важное „мне“».

Хоть мир казался равнодушным и холодным,

А он всё верил, что не будет вечно одиноким…

Пусть эта вера — как искорка в пыли —

Но в ней хватило света, чтоб чуть-чуть цвести.

И лучик дрогнул, будто шептал: «Постой,

Ты не случайный, не забытый, не пустой.

Пусть мир шумит, грохочет, мчится без оглядки —

В чьей-то душе ты — самая тихая загадка».