Этот abril, мать его, что за издевательство?

Снег. Прямо в морду, вот так, без приглашения.

Холод въелся, кости сводит, аж до позвонков.

Не растопить, не разбить эту бетонную стену из белых комков.

Сердце — бьётся по осколкам, душа — как замороженное стекло.

Но вас, ублюдков, и вашу гниль — меня не сломать, это прошло.

Этот белый плевок, мать его, бьёт наотмашь, сквозь этот сраный туман.

Апрель, ты грёбаная ложь, не твоё это, я знаю, вот вам мой клан.

Всё, что я кричу в эту пустоту, сквозь скрежет зубов, прям в грудь вьюге:

"Пусть хоть снег, хоть дерьмо — я свой путь найду, даже если я в луже!"

Этот белый шум — он во мне, он жжёт, он кипит, мать его, везде!

Этот холод — моя броня, он мне друг, он не спит, он всегда на воде.

Замерзло? Да, всё, что было мягким, давно уже чёрствое.

Умерло? Нет, только эта шкура с меня слезла, не новостное.

Этот снег — он не финал, не конец, это мой ебучий первый вздох.

Всё, что было — оно стало топливом, и этот снег — мой новый пророк.