Ты спросишь, что в нём мне дороже —

В изгибе линий, в чертах?

Я отвечу: есть то, что моложе

И старше, чем этот прах.

Не форма, не цвет, не одежда

Толкает на подвиг нас,

А то, как стучится надежда

В обыденный час.

Ведь не красота вызывает любовь,

А любовь открывает нам очи.

И мир, что казался жесток и суров,

Становится светлым и прочным.

И там, где февраль заметает порог,

Сквозь ветра, что сбивают с дороги,

Весна расцветает в груди, как цветок,

В самый морозный день, у порога.

В нём нету «идеальных» пропорций,

Он просто — живой, как рассвет.

Но я через призму восторга

Вдруг вижу всё то, чего нет.