На въезде в город не стела, не триколор —

Аммиачный шлейф от загона, где бродит помойный фарфор.

Короленко идёт с папкой — он эколог, но нюх отшибло,

Ему свинарник как райский сад, а не зловонное шило.

Он не пишет протокол, потому что не видит дерьма —

Для него это чёрный тюльпан, для нас — круглосуточная тьма.

Свинарник, свинарник — ритм города, пульс и беда,

Здесь Солод делает сбросы, Хорошилов не видит стыда.

Баки забиты? А кто их уберет? Всё тонет в навозе,

А главный начальник считает бабло на серьёзном вопросе.

Свинарник — не тема, а стиль жизни, тут не до цветов,

Только три буквы на карте: и нету других городов.

Солоду плевать на запах — он знает, что спрос на товар,

эколога свиньи жрут отходы, а он жрёт икру, однако.

Протокол для него — как пустой звук, он его не боится,

Ведь свинарник кормит, а совесть — лишь пыльная лица.