Мы не "вписались" здесь в привычный ритм.

"Вороны белые", точней, седые...

Я с "боевых" пришёл совсем чужим,

Мы все, кто с "боевых", для них "чужие"...

На нас косятся, говорят: "Синдром"...

Нас сторонятся, мол, зачем он нужен,

Ему или в тюрьму или в дурдом,

Он воевал, он "на всю голову контужен".

А сколько есть, и сколько будет нас ещё таких,

"Контуженных" как мы с тобой.

Лицом безусых, а душой уже седых,

"Контуженной", израненной душой.

И мать ххна утро любит поворчать,

Когда на кухне ночью пьяный плачу,

И мало кто пытается понять,

Что "третий тост" на самом деле значит.