Холодный металл, на стенах — тени былого,

Столыпинский почерк, сто лет — и всё снова.

Вагон специальный, в купе — теснота,

Но в узком окне оживает мечта.

Мы катим на север, а может, к востоку,

Подвластны судьбе и железному вою.

Конвой не поет, лишь ключи на ремне,

А я растворяюсь в лесной тишине.

Везет меня столыпинский вагон туда,

Где гаснут искры и замерзла в реках вода.

А за окном — рассвет, золото полей,

Пейзажи родины всё ярче и нежней.

Стук колес поет о том, что не вернуть,

В бесконечный, долгий и казенный путь.

Скрежет стали, эхо в пустоте,

Мы летим навстречу новой темноте.

Но за бортом — мир, где нет оков,

Среди бескрайних русских берегов.