Бутафорские яблони дарят иллюзию, они не древа познания. Пограничник сидит, ему нет дела, нарушен поток сознания. Кто-то приходит по шаткому мостику проверить уровень сытости. Кто-то уходит. Из брендовой сумки дни напрасные сыплются. Бутафорские будни стирают сознание. И прицелы давно уже сбиты. Наконец-то пришло осознание: ты - не ты, и границы размыты. Пространство замкнулось, четыре стены, без выбора и без исхода. Запуталось время и в узел свернулось, и выхода нет. И нет входа. И время не дышит. Вот ветер с востока. И запахло кострами и пылью. И грустит одомашненный ангел, у него тяжёлые крылья. И грустит одомашненный ангел, у него тяжёлые крылья. И грустит одомашненный ангел, и слишком тяжёлые крылья.