Далеко́ в Пути́вле, на забра́ле,

Лишь заря́ займётся поутру́,

Яросла́вна, по́лная печа́ли,

Как куку́шка, кли́чет на юру́:

— Что ты, Ве́тер, зло́бно повева́ешь,

Что клуби́шь тума́ны у реки́,

Стре́лы полове́цкие вздыма́ешь,

Ме́чешь их на ру́сские полки́?

Чем тебе́ не лю́бо на просто́ре

Высо́ко под о́блаком лета́ть,

Корабли́ леле́ять в си́нем мо́ре,

За кормо́ю во́лны колыха́ть?

Ты же, стре́лы вра́жеские се́я,

То́лько сме́ртью ве́ешь с высоты́.

Ах, зачем, заче́м моё́ весе́лье

В ковыля́х наве́к разве́ял ты?