(Да, так оно и бывает...

Слишком ярко, чтобы быть правдой.

Слишком быстро, чтобы успеть поверить.)

Говорят, жизнь — зебра, но мой принтер явно барахлит,

Белый цвет едва заметен, в место полос какие то точки.

Эти светлые моменты — просто вспышка, краткий блик,

А потом тьма издаёт свой привычный, победный крик.

Чем выше нас подбросит, тем больнее будет дно,

Тут как в старом фильме финал уже знаком.

Радость — это займ, что заберут назад с процентом,

Оставляя выгорать под выцветшим акцентом.

Зачем мне эти качели, этот бешеный взлёт?

Если завтра сердце снова превратится в пепел и ветер развеет его над рекой.

Не хочу этих полос, что короче теней,

После них темнота становится только черней.

Лучше стабильно лежать под ними, в самом низу,

Чем ловить в небесах фальшивую мечту.