Кооостя, бля.

Ты как тот самый таракан в Плешке — вроде не страшный, но почему-то не выходит из головы.

Костя, бля.

Ты бы ещё брелок в сейф положил. Боишься потерять глину, а я тут теряюсь — и норм?

Я ему про душно, он — в другой вагон. Типа спас меня. А я однажды поняла: он и сам хотел выйти, просто голос мой использовал как оправдание.

Скидываю фото, он ставит лайк. Я как будто в инстаграм выкладываю. Спасибо, Костя, за этот сервис.

Его коленка болит сама по себе. Ну и я тоже, Костя. Просто я не ною, я пою песни про тебя. Жалко, ты их не слушаешь.

Если б я была программой, он бы меня уже сто раз запустил. А так — я как та самая IDE, которая не открывается.

Ладно, Костя.

Ты меня не выбираешь, но я тебя выбрала.

И теперь я — твой личный баг в системе.

Долби, исправляй, пока не поймёшь.

И не надо тараканов.

Я сама теперь таракан.

В твоей голове.