(Куплет 1)

Снова вечер, город гасит огни,

В комнате тесно, но мысли — одни.

На столе остывший чай, полумрак,

Серега пишет — он делает так, как никак.

Не ради хайпа, не ради пустых похвал,

Он просто выплескивает то, что внутри застревал.

Каждая строчка — как шрам на душе,

Он не играет в артиста, он здесь, в неглиже.

(Припев)

А Серега пишет, не глядя на время,

Снимает с души тяжелое бремя.

Слова ложатся на лист, как на рану бинт,

В каждом куплете — его личный лабиринт.

От сердца к бумаге, без фальши и лжи,

Серега пишет — ты просто послушай, дыши.

(Куплет 2)

Он не ищет рифмы в модных словарях,