Взлёт-поса́дка, взлёт-поса́дка…

Как же всё э́то доста́ло.

Жизнь у те́хника не сла́дка,

Сил почти́ что не оста́лось.

Гул турби́н в уша́х несётся,

Ру́ки в ма́сле, соль на лбу.

Со́лнце жа́рит, до́ждик льётся —

Я на боево́м посту́.

Подави́ть бы с час хлеба́ло,

Чтоб забы́ться, отдохну́ть,

А пото́м пойти́ в столо́вку,

Борщ горя́чий наверну́ть.

И опя́ть — на полосу́, к маши́нам,

Проверя́ть шасси́ и крен.

Эх, судьба́ моя́, рути́на,

Заколдо́ванный мой плен.