Письма на столе, с отблеском чернил,

Средь тетрадочных листов.

В шелесте бумажном — шопот голосов:

Как без тебя скучал, маялся и жил.

Буквы ложатся, как следы на снегу

В череде проходящих мимо дней.

Тебе не передать и грусти всей,

Потому что в словах... сказать не могу.

Чернила высохли, письма на столе,

Писал... Чистицы вкладывал души.

Свет от лампы, был светом мне,

Но отправлять почему-то не спешил.

Печаль в своих руках держала сердце,

Шевелились тени на листах тетради.

Мне б открыть к семье ту дверцу,

Да остаться и всё оставить сзади.

Память ворошу, словно угли,