Ты не веришь в слова, умолчаний печать

на губах – а казалось, что может быть проще…

Заблудиться бы нам в можжевеловой роще

заколдованных чувств - побродить, помолчать.

И часами на Царскую бухту смотреть,

и на солнце в просветах релИктовых веток,

и смолистым, сгущённым, целительным ветром

надышаться сполна на ближайшую треть

поистрёпанной, что уж там, жизни. И даже

эхо прошлых веков различить сквозь прибой,

и, спустившись Галицинской горной тропой,

погрузиться в подводные реки «АдАжио».

И войти в заповедный Шаляпинский грот,

убаюкавший вечность в коралловых рифах,

и в пещеры, где древней истории грифель

начертал на осколках гранитных пород

криптограммы. И выкрикнуть: время, замри!

Здесь так тянет остаться – что может быть проще? -

и смотреть на закат в можжевеловой роще,

дегустируя брют новосветской зари.