Утро с девятого этажа, жизнь-беспредельщица без гримажа.

Я брал своё, пусть с риском, почти из-под ножа.

Тот же маршрут до боли знаком, мимо лавки с запахом гари,

Где пацаны ставили на кон всё, что имели в кармане, играли.

Стены кричат именами тех, кто сгорел в этом пожаре,

Чей последний автограф остался на школьном заборе или в старом ангаре.

Здесь каждый сам себе режиссёр, но в массовке теряется личность,

Я вырвал свой крупный план, проявив артистичность и циничность.

А мои районы не спят, нервы в струны сплетают,

В память тех, кто не предал, хотя их дни тают.

Здесь время — не цифры, а шрамы на теле,

Два-один-два — хроника тех, кто взлетел и на мели.

Помню, как на всех делили одну куртку на морозе,

Искали истину в дешёвом пиве, в жизненной прозе.

Но кто-то сбился с курса, за колючкой ища перспективы,

А кто-то просто потух, увязнув в трясине ленивой рутины.

Я видел, как ломались стальные, как бравада сменялась на слабость,

Как лучший друг за грамм отравы тебе улыбался, готовя на пакость.