Моим стихАм, написанным так рАно,

Что и не знАла я, что я — поэт,

СорвАвшимся, как брызги из фонтана,

Как Искры из ракет,

ВорвАвшимся, как маленькие черти,

В святИлище, где сон и фимиАм,

Моим стихам о юности и смерти,

— НечИтанным стихам! —

РазбрОсанным в пылИ по магазинам

(Где их никто не брал и не берЁт!),

Моим стихам, как драгоцЕнным вИнам,

НастАнет свой черЁд.