Семнадцать лет, почти уже восемнадцать,

А в груди — такая боль, что нечем дышать.

Каждый вечер тянется одно и то же —

Стакан в руке, но не помогает опять.

Он чувствует: всё рассыпается в прах,

Будто мир накрыл его серый мрак.

Деревня спит, лишь ветер воет в ответ,

А внутри — вопросов без счёта и бед.

Предприпев

Телефон молчит, экран погас давно,

Никто не пишет, всё будто бы равно.

Но это не так — внутри всё кричит,

Сердце в груди, как птица, дрожит.

Только теперь не дрожь — а тупой, тяжёлый удар,

Как будто весь мир выбил из него воздух и жар.

Припев

А ночь не даёт ему просто уснуть,

Мысли бегут, разрывая грудь.