Он слышал ропот ночи у костра,

Тоску в глазах и шёпот: «Нет пути».

Его же дух, как факел средь ветра,

Звал тень лесов и топь переступить.

Не за мечом — за посох в руки взялся,

Чтоб вывести из горечи и ран.

Он вёл сквозь чащу, где туман сплетался,

Куда ступить страшился иноплеменник.

Дорогу вял болотный зыбкий ил,

Но он шагал, спасая чей-то шаг.

И вот пред ними — долина, как ларец:

Луга, где травы шелестят, как струны,

Река, что зеркалом несет свой блеск,

И тишина, что прочна, как фундамент.

Но из последней чащи, с мраком рта,

Встал демон, чья суть — погибель и раздор.

«Я возвращу их в ужас! Здесь — их смерть!»

И крик его был скрежетом породы.

Бой? Нет. Юноша принял иной план: