À la hâte, nous avons tranché les amarres, brûlé nos vaisseaux,

Dans le labyrinthe des erreurs, tentant de sauver ce rêve.

Cette tempête qui jadis nous brisa en mille morceaux,

A laissé dans ma poitrine un vide sourd, une plaie brève.

Tout est passé, inutile de courir sur les bords du gouffre,

À vouloir réparer ce qui ne reviendra jamais.

Mais la mémoire est un archiviste fidèle au froid qui souffre,

Peu lui importe que ce chemin me fasse tant de mal, en vrai.

Il suffit de fermer les yeux — et tu es là, de nouveau,

Ton sourire, une lumière sans nuages, surgie des archives.

Mon imagination aiguise son couteau, tel un tableau

Du bonheur passé, dont elle a gommé les dérives.

Tu es ce fantôme parfait, figé sur le seuil,

Je me noie dans ce piège nostalgique, et pourtant je respire.

Je crée cette mémoire comme un film, sans aucun deuil,

Sachant que c’est tout ce que je demande, tout ce que je désire.

Je sais que tu n’es qu’une projection d’années consumées,

Dans ton idéal, toutes les fissures des disputes ont disparu.