Серые панели, трещины по стенам — это мой пейзаж,

Я не ищу света — мне привычнее этот мрак.

В подъездах шепчут тени, в лифтах гаснет свет,

Здесь каждый второй — призрак, а третий — силуэт.

Асфальт помнит шаги, но не помнит имён,

Мы растворяемся в шуме, в шуме спальных районов.

Это андеграунд — не про славу, не про глянец,

Только бетон, только ветер, только этот ритм и танец.

Мы не в трендах, мы вне списков, вне чужих экранов,

Наш звук — как удар по стеклу среди пустых кварталов.

Сигнал ловит с перебоем, время ползёт, как смола,

У каждого здесь своя правда, своя боль и дела.

Никто не спросит «как ты?», тут не принято лезть в душу,

Но если ты свой — мы поймём даже по взгляду, не по словам.