Ах, школьные годы, беспечная прыть,

Как трудно нам было на месте сидеть!

Звонок на перемену — и мы, как ураган,

Кричим, кувыркаемся, лезем в карман

За мелом, за шваброй, за чьей-то сумкой,

Летит по коридору смех наш гремучий, громкий.

Стояли в углу мы, уткнувшись в учебник,

Физику зная чуть лучше, чем лечебник.

Учитель ругался: «Что это во рту?»

«Да крошка, учитель, ей-богу, не вру!»

Но не поверила — выгнала вон,

И вот я стою за дверью, как вор.

А помнишь, как в журнале правили балл?

Чтоб «три» превратилась в «четыре», кто знал...

Но почерк подвел, или просто беда —

Учителя наши узнали тогда.

Кричали, стыдили, грозили отцам,

Но мы улыбались нахально их лицам.