Моя весна не пахнет больше снами,

В ней — терпкий запах ветра и огня.

Мир замолчал. Меж ним и небесами

Нет никого, кто б заступился за меня.

Но посмотри: сквозь рёбра тротуара,

Взрывая плоть дорожного холста,

Растёт цветок — без спроса и без дара,

Из недр души, из древнего пласта.

Вся жизнь — не праздный монолог над бездной,

Не жалкий поиск эха в пустоте.

Я не предамся тишине железной,

Пока огонь горит ещё в душе.

Я не ищу чудес или фальстарта,

Смешно гадать, когда судьба — в упор.

На стёртых на ладонях картах

Я сам черчу финальный приговор.