В тщедушной душной суете проходят годы, жизнь проходит.

Ломаем копья на щите, а плод желанный не находим.

Ребёнок слабою рукой рисунок свой раскрасит щедро,

Он видит жизнь свою иной:

Красивой, радостной, безбедной.

Стремится он всё изменить, ломая рамки прежних правил,

Но некому понять и поощрить: мать занята, отец вновь запил.

Мечтаний детских высота с годами гнётся ниже, ниже…

И ни к чему уж красота, ведь мы не где-нибудь в Париже.