Снова спальный район, панелька цвета тоски.

В подворотне греют руки свои старики.

Мы тут выросли, думая, что мы волки,

А по факту — лишь псы на обрывке цепи.

Тротуар в ледяной, непроглядной коросте.

Мать на кухне поет о потерянном сыне.

Нас учили терпеть, нас учили быть гостем

В собственной, бьющейся в приступе, паскудной трясине.

Я смотрю в эти окна — там выключен свет,

Там по ящику врут, что у нас тут рассвет.

Но на лестничной клетке дымится бычок,

И сосед точит нож, и сосед — дурачок.

Выживать — это дар, это наша наука:

От сумы и тюрьмы, от случайного стука.

(Пауза, тяжелый вдох)

Но я помню другое...

А на том перекрестке горят фонари,

Ты меня не ищи, ты меня забери.

Там, где кончится город и выдохнет степь,