Как зябко, с летнего тепла,

На осени озноб переходить,

Сгорело всё, почти дотла,

За что тебя боготворить?

И дождь, вновь правит этот бал,

И бьёт бесстыдно по щекам,

Вот приближается финал,

Прошу прощения мадам.

За недоверие, в любви,

Порой за резкость, в разговорах,

И страх, «Над пропастью во ржи»,

И непреклонность в частых спорах.

Хоть мне себя не убедить,

Твоей вины не вижу здесь,

Всего увы не изменить,

Под синим куполом небес.