Где-то года мне считает кукушка,

ветер шумит в кронах над головой,

вот впереди показалась опушка,

тропка укрылась душистой травой.

На этом ковре из цветов, что дурманят,

в стогу медоносов блаженно лежу,

и бирюза глубиной своей манит,

на облака я беспечно гляжу.

Тихо, торжественно словно ты в храме.

Птицы поют, робко плещет ручей,

самое лучшее, что может быть с нами -

к храму коснуться душою своей