«Вы — крысы тыловые», — говорят,

Мол, вовсе вы не видели войны.

Но пусть они в глаза семье посмотрят,

Чей муж привез «двухсотого» в тылы.

Пусть объяснят родным, что он не сдюжил,

Что не достоин ордена, наград,

И что погиб зазря… Кому ты нужен,

Диванный критик и святой солдат?

Припев (Музыка нарастает, вступают барабаны)

А «птица» кружит в небе чистом,

И беспилотник вьется над землей.

Мы не бежим при первом свисте,

Мы под огонь встаем своей стеной!

У нас в башке одна лишь мысль стучит,

Сквозь копоть, гарь и этот страшный след:

Пусть мирный за броней живым проснется,

И детворе сквозь страх не дать завыть

Твердят, что мы бежим от приграничья,

Что пользы фронту ноль от нашей службы тут.

Но здесь в дыму стираются обличья,