Быть срочником в ПХЗ…

Это не служба…

Это, блядь, мясорубка.

Быть срочником в ПХЗ — тоска, печаль и замес в ведре,

Сука, каждый новый день как будто тонешь в говне.

Готовить этот хлеб уже давно мне до пизды,

Но снова булки на разъезд — «давай быстрее, не тупи».

Наряды до пизды, контроль один, глаз, рыба,

И вся система жрёт людей спокойно и с улыбкой.

Пока нормальные живут — мы здесь хуярим в ночь,

И вместо отдыха опять рабочка, смена, копоть.

Котлы кипят как голова,

И нервы плавятся внутри,

Тут либо станешь пустотой,

Либо однажды заоришь.

Я заебался молчать.