Куплет 1

Я листаю дни, как старые журналы,

В каждой — фразе, что (когда‑то) казалось важным.

Смотрю на небо — там ни знака, ни подсказки,

Только облака плывут, холодные и гладкие.

Кто-то ищет истину в книгах, кто-то — в деньгах,

А я всё хожу по кругу, теряясь в пустяках.

Мне все твердят: «что я просто ищу не там»,

Но вдруг проблема в том, что мне нечего искать?

Припев

Смысл жизни? Я его не нашёл.

Может, он прячется где-то за чьей-то спиной,

За улыбкой, за криком, за тишиной в квартире,

А мне достался только список «что сделать до среды».

Я не спорю — кто-то видит свет даже в сером,

А у меня в голове — пустота и пара теорем.

Не про мудрость, не про глубину — про пустоту внутри,

Где-то смысл должен быть… но его там нет, посмотри.