За окном серый дождь, город спит без лица,

Я включаю свой плеер, чтоб не слышать конца.

Все новости — как стекло, режут руки до дна,

Мне бы выключить звук, где чужая война.

Закрываю глаза — и уже не здесь,

Между строчек и нот исчезает вес.

Там, за краем экрана, есть другой горизонт,

Где никто не осудит и не спросит: «А кто ты?»

Я ухожу в тишину за облаками,

Где время течёт обратно, а не камнями.

Там можно быть никем — и быть всем сразу,

Эскапизм — не трусость, это просто фаза.

Я рисую свой мир акварелью на стенах,

Где не надо быть сильным, не надо на сцену.

Просто плыть по волнам, что сама придумала,

Эскапизм — это я, а не новая дума.

Снова список дел — бесконечный конвейер,