Мне верить хочется, что сердце не игрушка,

И как же больно, если вдруг оно порвётся!

Мне верить хочется, что чистый этот пламень,

Что бьётся в глубине его, не успокОится.

Всю боль свою один переболИт,

И душу вырвет, если будет нужно!

И пусть черты её нехороши,

И чем прельстить - не пойму уж!

Младенческая грация души,

Её безвинность, светится во взгляде.

А если это так, то что есть красота?

И почему над ней все люди так рыдают?

Всю боль свою один переболИт,

И душу вырвет, если будет нужно!

И пусть черты её нехороши,

И чем прельстить - не пойму уж!

Любовь...Что есть она?

Огонь, мерцающий в сосуде?

Или сосуд, в котором пустота...