Куплет 1) Туман ложится на тропу, Рассвет не смеет показаться. Мы там, где зрению — «не дышать», Где каждый метр — письмо иль караван. ОТБР, СРС — это не просто звук, «Археологи» роют чужую панику. Молчком идём, где даже птицы спят, И выносим «ноль» в автомате мага́зином.

(Припев) Кто на фронте не стоял — тот не поймёт, Как сердце бьётся за километр до цели. Снайпер — не работа, снайпер — это стöят, «Археологи» на рубеже, на уровне. ОТБР, СРС — короче, брат, наш дом, Здесь каждый выстрел — слово, что не звонко. Мы тихо встанем, тихо заберём То, что не сдашь ни в одном окошке.

(Куплет 2) «Зависай» — он висит на точке, как паук, Ни вздоха, ни шороха, ни сбоя в ходе. «Тэмп» — как часы, его пульс не шуганут, Расчёт по ветру, корректировка в холоде. «Канаш» держит фланг, советует тихо, На нём связь, на нём карта, на нём вес. Он говорит — и сразу видно лики, Кому пора замолкнуть, кому съехать в лес.

(Припев) Кто на фронте не стоял — тот не поймёт, Как сердце бьётся за километр до цели. Снайпер — не работа, снайпер — это стöят, «Археологи» на рубеже, на уровне. ОТБР, СРС — короче, брат, наш дом, Здесь каждый выстрел — слово, что не звонко. Мы тихо встанем, тихо заберём То, что не сдашь ни в одном окошке.

(Куплет 3) «Дэн» — камень. Он сказал — и всё замерло, Глаза как щель, а воля — как тросы. Он не кричит, он шёпотом командует, И выстрел ложится — туда, куда надо, не в сосну. «Каспер» — призрак, его не найдёт и термак, Маскировка — на грани, на грани сознания. Он растворяется в снеге, в траве, в песках, Как будто его никогда не существовало.

(Куплет 4) А «101» — отдельная история, Цифра как имя, имя как пароль. Он видит дальше, чем любая память, И держит дистанцию как нормоконтроль. Сто один — это сто процентов точности, Один выстрел — одна судьба, без балласта. Он работает так, что врагу не до прочности, Когда «Археологи» вышли на карнета.

(Бридж) Шесть позывных — шесть граней стали, Один отряд — одна семья в прицелях. Мы не просили, нас не выбирали, Но мы стоим — и это главное. Маски на лицах, тени на флангах, Каждый на своём, никто не лишний. «Археологи» не ищут славы в штатках, Мы просто делаем — и делаем чисто.

(Финал) Когда рассвет разрежет тьму ножом, И туман уйдёт, как будто не было, «Археологи» вернутся с рубежа — Шестеро, молча, каждый — жив. ОТБР, СРС — это не позывной, Это дом, где сталь и тишина живут. А мы — лишь тени на передовой, Которые точно знают, что стреляют.