Я в детстве, был в душе поэтом, Хотя и не слагал стихи. Но просыпался, я с рассветом, Всю улицу, будили петухи. И гуси мирно гоготали, Шумела тихо, старая ольха. С друзьями, я бродил среди проталин, И солнце, нам светило, свысока.

По улице, мы бегали гурьбою, На спор, кто выше, лезли вверх на вербы, Мы плакали, когда нам было больно, Но, стиснув зубы закаляли нервы. Босые ноги, сбитые в кровь пальцы, И бабушка, ворчит и грозно хмурится. Под вечер, запропавшие скитальцы, Уставшие, мы возвращались, - с улицы.

Счастливые, мы возвращались, с улицы, И не было на нас большой вины. И дед, смотрел с усмешкой, чуть прищурившись, Когда в войну играли, пацаны. Пришла война, и в небе дроны кружатся, В прифронтовой, живём мы полосе. Ушли сражаться все ребята с улицы, Мы молимся, чтобы вернулись, - все!

В Победу нашу, верю, знаю, сбудется, Вы только возвращайтесь, все живыми!. И будет праздник и нашей улице, И будет помнить, подвиг ваш, Россия! И раны, заживут, - кровоточащие, Утихнут грома страшные раскаты. Придут с войны, мужчины настоящие, Герои, с нашей улицы, - ребята.