Как тысячи писавших до меня

‎я повторю, что жизнь почти прошла.

‎И не было в ней смысла и огня,

‎хоть Ангел расправлял свои крылА

‎над головой моею всякий раз,

‎когда я лез по глупости в беду.

‎Поэтому пенять ему сейчас

‎и в страшном сне, поверьте, не смогу.

‎

‎Исход души. Нас дУшат дни и годы.

‎Фонарь тушИ, мой ангел верный...

Сон

‎ложится на победы и невзгоды

‎Как пыль на лИки вечные икон.

‎Исход любви. ПобУквенно, построчно,

‎Из вздутых вен чадЯщих городов.

‎Накрылся медным тазом многоточья

‎Тот век, где долго врали про любовь.

‎

‎Ах, Ангел мой, единственный дружок,