Пыль летит, визжит болгáрка в полумрáке,

Кирпич ложится ровно, слой за слоем вперËд.

Печники́ творят не просто стены и закаты —

Они в дом приносят тихий, добрый уют.

Глотáют пыль, рискуют зрением и си́лой,

Но знают: этот труд — как клятва, как обет.

Чтоб в лютый холод, вьюгой злой гонимый,

В доме жил живой и ласковый ответ.

Кельма в их руках — как кисть у живописца,

Ведёт черту уверенно, без лишней суеты.

Как палочка у дирижёра, что в едином ритме

Сводит воедино все движения мечты.

Ряд за рядом, шов ложится ровно, плотно,

Каждый камень — слово в древней, мудрой строке.

Строят очаг, чтоб пламя горело свободно,

Чтоб тепло хранилось в каждой клеточке в доме.

И когда зимой метель поёт над крышей,

А огонь трещит, разгоняя мрак ночной,

Вспомнится тяжёлый труд, что был не лишним,

И печники, что подарили дом живой.