Toi, serviteur du métropolitain,

Bloqué à la station « Sokol ».

Ton sang n’est plus sang, mais un reste de gluten...

Sans chef tu te tiens, immense et fol.

Ami du ciel, mais au fond un rat taupe,

Enfant des mains de Jacob, sous les décombres.

Dix mètres sous terre, dans une grotte de scopes,

Devenu cercueil, laissant trois dômes dans l’ombre.

Près de toi : un verre, une photo, la liturgie...

19:17 — mort du Tsar, l'ouverture se dessine.

Pas besoin d’Extasy pour ton euphorie,

C’est dur à porter, c’est le style de la ville assassine.

En 38 — tu sors ton timbre, ton sceau,

En 20-20 — les doses sont cachées en toi.

Empoisonné, tu souilles le nom du père là-haut.

Triste vengeance, un goût de miel et d’effroi.