(Куплет 1)

Вот что я сделаю: забуду, как дышат холсты,

Вытру последний, прощальный, немой мой мазок.

Сложу свои кисти в коробку, как павшие в битве цветы,

Как будто не я этой битве давала зарок.

Я выкину краски. Все тюбики — в общую тьму.

Пусть сохнут, пусть крошатся, пусть тихо стонет пигмент.

Я больше не верю, что свет пробивается сквозь тесьму,

Что линия держит баланс и есть в белом — момент.

(Куплет 2)

И в урну альбом. Пусть ветер листает углы,

Где кляксы — как слёзы, что я не умела ронять.

Я вырву страницы, где были и рощи, и сны,

Где я так старалась своё сердце в цвете понять.

Карандаши — пополам, графит — в пыль и в пустоту,

Чтоб не смели чертить мою нервную биографию,

Чтоб пальцы забыли, какую несли красоту,

В день, когда я провалила свою драму...