Одиннадцатый сентябрь, сорок первый год,

Сибирь встречала холодом и ветром.

А дома было много маленьких забот,

И детство взрослым стало слишком рано.

Она сестрёнок, братьев берегла,

Училась быть сильнее с каждым годом.

И сколько бы судьба ни принесла —

Она в душе оставила свободу.

А у неё такие добрые руки,

Что даже боль становится теплей.

Она прошла и радости, и муки,

Но сохранила доброту в себе.

И к ней идут соседи за советом,

И каждый знает: не откажет вновь.

Варвара Михайловна — как свет,

Как самое простое слово — «любовь».