Скальпель в руке, как кисть художника...

А я — его солнечный свет.

Операционный день, как поле боя,

Где каждый нерв натянут струной.

Я вижу карту вен, сплетенье тканей,

И знаю путь единственный, свой.

А я летаю белым голубем,

Между аппаратов и столов.

Чтоб даже в этом строгом, стерильном небе

Звучал для вас ободряющий зов.

Бывает, тень накроет сомненьем...

Тогда я шепчу: «Всё под контролем!»

И зажигается в конце тоннеля свет.

Он — хирург первоклассный, его рука легка,

Он побеждает тьму, спасая на века.

А я — медсестричка чудесная, всегда на позитиве,

Мы — две половинки одной на свете цели.

Жизнь дарить!

Иной раз час, а кажется — вечность,

Когда часы песок свой тщательно ткут.