Коля проснулся в морге — минус десять,

Но он не на секции, он на фейде.

Реаниматолог сказал: «Ты воскрес,

Но лёгкие наши — в отделе улик».

Коля посмотрел на стол:

«Это чё, мой труп? Ну и рожа.

Бля, надо было форму поправить,

А то лежит, как мешок с картошкой, похоже».

Он снял с себя саван, надел фартук,

В кармане нашатырь, героин и триммер.

«Док, — говорит, — я бы ещё раз курнул,

Но теперь у меня иммунитет к смерти, как у линчера».

Коля не курит — он нюхает, колется,

Варит, парит, прессует, нюхает клей.

Раньше он просто дымил, как ублюдок,

Теперь он — ходячий склад аптеки.

Коля не курит, Коля стрижёт,

Но если клиент говорит про отказ,

Коля достаёт шприц: «Это "Обезбол",

Сделаем липосакцию, но не в этот раз».