Друг мой, Саша, такие вести:

Пуля — дура, а ты — поэт,

Забияка, невольник чести,

На которой свихнулся свет.

И твои налитые строки

Каждый выпьет по глотку,

А в известные Богу сроки

Новый саван соткут.

Друг мой, Саша, садись напротив,

Здесь свеча и бокал вина.

Ты у Бога в почётной роте,

Потому и ушёл от нас.

На дуэлях стрелять поэтов —

Словно рукопись жечь в костре.

Ну же, выпьем за то и это,

Пусть закружится мир в игре,

В веретёнце дней и буден…

Время свяжет другой узор.

Ты бокал поднимаешь: «Будем…»

Но не будем мы с этих пор.