Я сегодня картину пишу,

И на белом моём полотне,

Как умею любовь вывожу,

И немножечко счастья себе

Только что-то выходит не так,

Потому что рука не привыкла,

Это вовсе, поверь не пустяк,

Это жизни моей заковыка.

Мне природа талант не дала

Каждый штрих получается криво,

Ведь картину пишу не одна.

Первый раз я штрихи наносила.

Это общее наше одно,

И поэтому пишется сложно,

Улыбается нам полотно,

Но улыбка его осторожна.

Улыбается вихрем любви,

В композиции чувства с сознаньем