Снова нас трое: ты, я и письмо,

Сколько уж лет остается одно,

Вновь про тебя я смотрю свои сны,

Только не чувствую больше весны.

Чувство такое, как будто краду

Я у тебя на свою же беду.

Трудный вопрос задают мне года:

Был ли я честен с тобою всегда.

Может быть, я пред тобою в долгу,

Быть я с тобой навсегда не смогу.

Может, я год жду заветного дня,

Может быть, ты приручила меня.

Так мне хотелось любви и тепла,

Что ты услышала и позвала.

Будто озябнув, прижалась спиной,

Может быть, вдруг я тебе стал родной.

Что остается спросить себя шепотом:

Хочется ласки, а что потом, что потом?