Район помнит каждый мой шаг, каждый спор и каждый сбой,

Я шёл напролом, хоть и знал — путь будет непростой.

Тут не про понты, не про глянец, тут всё по-простому:

Кто-то рвётся наверх, а я держусь за родную сторону.

Пацаны на районе — это не просто слова,

Если шторм накроет — они будут тут, до конца.

Не гонюсь за модой, мне важнее, чтоб сердце билось,

Чтобы в каждом слове правда, а не пустой каприз.

Это мой город, мой ритм, мой единственный бит,

Даже если весь мир вдруг решит, что я не тот, кто нужен,

Я останусь собой — и этого хватит стократ,

Пусть летят года, но я не забуду, откуда я родом.

Помню, как сидели во дворе, считали копейки в кармане,

Мечтали, что однажды всё будет по-другому, в масштабе.

Жизнь кидала в повороты, где не видно дороги вперёд,

Но я каждый раз вставал — и снова шагал вперёд.