Куплет 1

Шагов много, но без оглядки.

Дышит ветер мне в спину, как старый солдат, что утром первым на заре красного цвета в строю с автоматом.

На костяшках — боль, на губах — пепел,

Кирпичи стали небом, что я не заметил.

Жизнь — как газета, где все заголовки лгали с усмешкой.

На фото — усталость, будто я был старым.

Сила, что грела, теперь лишь только запах и пыль из мест.

Чуть левее, чем нужно, — и всё не по мне.

Ни входа, ни выхода — только пустая арка, где всё казалось мыльным.

Заперто на длинные цепи вместо подарка на день рождения, но без света свечей.

Бычок догорает, фильтр мокрый, горький, а утренний снег растаял — Парижа привет.

Припев

Не моя цена рубля в руке, жду там, где тёмная черта чертит на стене мелом. Может, она, а может, и нет.

Клетка застыла в минус три, внутри ни крика, ни слёз — только я и ты карандашом, день за днём.

Я был одинок в ней, и это чья-то шутка.

Ключа не было рядом, дверь закрыта навсегда. Мне не выйти отсюда — мне здесь суждено без всех вас и её.