Моя Тропа

Острый нож в руке, дрожь по коже,

Мир вокруг, такой он, не похожий.

Чья-то пыль в глазах, удушливый дурман,

Чужой укор, как выцветший кафтан.

Правил строгих тень, где жить, куда идти?

Яркие шаблоны, сбивающие с пути.

Всё знакомо, всё до скуки, до утра,

А во мне кипит своя, иная игра.

Не слушайте мудрецов, их век уже далёк,

Их истины – лишь сон, принёсший горький толк.

Замёрзшие слова, застывший идеал,

Но этот путь – мой путь, что сердцем мне предстал.

Своя тропа зовёт, где сбиться – не беда,

Лишь я решаю сам, куда уводит мгла.

Свобода – не приманка, не фантом, а свет,