На кончиках пальцев озябших рук

Все чувства палитрой клавиш,

И преданный памяти, каждый звук

Рисует, что было с нами;

О самых желанных «наедине»,

Прошёптанном сокровенном,

Как долго не гаснет в моём окне,

Тот свет, что зовётся «верность»,

Как стрелка не движется у часов,

Когда обнимаем друг друга;

Ты слышишь и знаешь, без лишних слов,

Ведь ближе мне нету друга.

На кончиках пальцев все наши «но»,

Но не сосчитать «скучаю»;

Художнику - сердцу не всё равно,

Что было и стало с нами.