Не о ком

Строчу через сенсор, мне не куда деться.

Отправка, ошибка, нет доступа.

Лучше в небе разлететься,

Чем быть системным проростком.

Всё что мы есть – пересыпанная шелуха.

В попытках найти себя

Остаемся тлеть в депрессии на века,

Чтобы понять – дальше будет ни как.

Смысла нет с кем-то чем-то делиться.

Всё общение просто для фона.

Хочется просто во снах забыться,

Но я шляюсь по углам чужого района.

Просто сотру все бекспейс и точка.

Это чистая жиза, образ лирический,

Я чужая для всех, я одиночка.

Мой образ дерьмо, замена – этический.

И во рту моём сигареты