Он не кричит, не ставит условий, не тянет назад.

Просто смотрит, как я собираю чемодан, и тихо говорит:

«Только береги себя там…»

Я слышу в этом всё. Слышу, как ему страшно.

Но он всё равно отпускает. Потому что любит.

Слушай.

Куплет 1

Я снова в дороге, города мелькают, как кадры из сна:

Паттайя, Пхукет, Бали — всё это теперь моя волна.

Куала‑Лумпур мигает огнями, Пекин шепчет историю,

А я просто собираю моменты, чтобы привезти их домой.

Он знает: мне нужно дышать этим ветром, видеть новые лица,

Но в голове у него крутится: «А вдруг что‑то случится?»

Особенно там, где другие правила, другой уклад,

Где мечеть зовёт на молитву, а тени ложатся в ряд.

Страна мусульманская — он это помнит, держит в уме,

Боится, что украдут его девочку, его свет во тьме.

«Ты моя белоснежка, — шепчет, — слишком яркая, слишком своя».

И я целую его в щёку: «Я вернусь. Обещаю, я не чужая».